Et Dieu sait que l'heure se fait mendiante.
Toutes blessent, la dernière tue.
Tu pleureras l'heure où tu pleures Qui passera trop vitement Comme passent toutes les heures.
Nous sommes tous l'heure qui sonne.
Veillez donc, car vous ne savez ni le jour ni l'heure.
Jamais je ne m'assujettis aux heures : les heures sont faites pour l'homme, et non l'homme pour les heures.
Gai lézard, bois ton soleil ! l'heure ne passe que trop vite, et demain il pleuvra peut-être.
Et Dieu sait que l'heure se fait mendiante.
Et nos poèmes encore s'en iront sur la route des hommes, portant semence et fruit dans la lignée des hommes d'un autre âge.
Dieu l'épars nous rejoint dans la diversité.
Nous qui mourrons peut-être un jour disons l'homme immortel au foyer de l'instant.
L'art même n'est, à mon sens, qu'inceste entre l'instinct et la volonté.
On ne fréquente pas sans s'infecter la couche du divin.
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