Que j'aimerais […] qu'on serve les fatalités de sa nature avec intelligence : il n'y a pas d'autre génie.

Génie ! Ô longue impatience !

On n'est pas tombé d'accord encore si le génie est la perfection de ce qui va mourir, ou la singularité de ce qui va naître.

J'avais dit que son génie était à lui*, et que les fautes étaient à son siècle.

Parce que vous êtes un grand seigneur, vous vous croyez un grand génie !

Quand un vrai génie paraît dans le monde, on le distingue à cette marque : tous les sots se soulèvent contre lui.

L'indulgence, c'est la forme aristocratique du dédain.

La femme la plus compliquée est plus près de la nature que l'homme le plus simple.

La gratitude, comme le lait, tourne à l'aigre, si le vase qui la contient n'est pas scrupuleusement propre.

Il y a des écrivains chez lesquels la pensée semble une moisissure du cerveau.

L'homme est un animal arrivé, voilà tout.

Juger est abominable : la sentence qui affirme est un mensonge.