Le pauvre en sa cabane où le chaume le couvre Est sujet à ses lois* Et la garde qui veille aux barrières du Louvre N'en défend point nos rois.
Tout le plaisir des jours est en leurs matinées.
L'Aurore, d'une main, en sortant de ses portes, Tient un vase de fleurs languissantes et mortes.
La nuit est déjà proche à qui passe midi.
[…] l'art d'en* faire les couronnes N'est pas su de toutes personnes ; Et trois ou quatre seulement, Au nombre desquels on me range, Peuvent donner une louange Qui demeure éternellement.
La moisson de nos champs lassera les faucilles, Et les fruits passeront la promesse des fleurs.
Tout le plaisir des jours est en leurs matinées.
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