Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
De la musique avant toute chose, Et pour cela préfère l'Impair, Plus vague et plus soluble dans l'air, Sans rien en lui qui pèse ou qui pose.
— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?
L'espoir luit comme un brin de paille dans l'étable.
Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.
Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
L'espoir luit comme un brin de paille dans l'étable.
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