Tout poème naît d'un germe, d'abord obscur, qu'il faut rendre lumineux pour qu'il produise des fruits de lumière.

Il reste dans le fruit les dents de l'origine…

Voici des fruits, des fleurs, des feuilles et des branches Et puis voici mon cœur, qui ne bat que pour vous.

Le fruit est aveugle. C'est l'arbre qui voit.

Les jours sont des fruits et notre rôle est de les manger.

Laissez le fruit mûrir au fond de son loisir Et sans que le pourrisse un brusque repentir.

L'été remplit sa grange, affaisse ses greniers ; L'automne d'un doux poids fait gémir ses paniers ; Et les derniers soleils, sur les côtes vineuses, Achèvent de mûrir les grappes paresseuses.

Laissez-le s'estimer pour qu'il soit estimable.

D'où vient des nuits d'été la lenteur paresseuse […].

Vivre pour mes amis, mes livres et moi-même.

Le pré qui donne aux bœufs sa riante verdure, D'une grasse litière attend la fange impure, Et des sels du fumier se forment en secret Le parfum de la rose et le teint de l'œillet.

Vivre pour mes amis, mes livres et moi-même.