Rien n'est changé en France, si ce n'est qu'il s'y trouve un Français de plus.

Ce n'est pas possible, m'écrivez-vous ; cela n'est pas français.

Le Français ? Un être qui est avant tout le contraire de ce que vous croyez.

Je me souviens que, lorsque je consultai, il y a plus de douze ans, sur ma Henriade, feu M. de Malézieu, homme qui joignait une grande imagination à une littérature immense, il me dit : « Vous entreprenez un ouvrage qui n'est pas fait pour notre nation ; les Français n'ont pas la tête épique. »

Les Français ne parlent presque jamais de leurs femmes : c'est qu'ils ont peur d'en parler devant des gens qui les connaissent mieux qu'eux.

Il faut se défier de la gaieté que montre souvent le Français dans ses plus grands maux ; elle prouve seulement que, croyant sa mauvaise fortune inévitable, il cherche à s'en distraire en n'y pensant point, et non qu'il ne la sent pas.

Je le maintiens jusques au feu exclusivement.

Jamais je ne m'assujettis aux heures : les heures sont faites pour l'homme, et non l'homme pour les heures.

Malfaisant, pipeur, buveur, batteur de pavés, ribleur*, s'il en était à Paris : au demeurant le meilleur fils du monde ; et toujours machinait quelque chose contre les sergents et contre le guet.

Le mal temps passe, et retourne le bon, Pendant qu'on trinque autour de gras jambon.

Petite pluie abat grand vent : longues beuvettes* rompent le tonnoire**.

Parce que, selon le sage Salomon, sapience* n'entre point en âme malivole** et science sans conscience n'est que ruine de l'âme.