Le malheur a été mon dieu. Je me suis allongé dans la boue. Je me suis séché à l'air du crime. Et j'ai joué de bons tours à la folie.
Nous sommes tous obligés, pour rendre la réalité supportable, d'entretenir en nous quelques petites folies.
La vie n'est pas le travail : travailler sans cesse rend fou.
Il est malaisé de corriger en un jour une folie qui date de loin.
Les trois quarts des folies ne sont que des sottises.
L'extrême limite de la sagesse, voilà ce que le public baptise folie.
Il faut souvent donner à la sagesse l'air de la folie, afin de lui procurer ses entrées.
On n'est pas sérieux, quand on a dix-sept ans.
Elle est retrouvée. Quoi ? — L'Éternité. C'est la mer allée Avec le soleil.
Ô saisons, ô châteaux Quelle âme est sans défauts ?
Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.
Ô saisons, ô châteaux Quelle âme est sans défauts ?
J'aurai de l'or : je serai oisif et brutal. Les femmes soignent ces féroces infirmes retour des pays chauds.
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