Les Fleuves m'ont laissé descendre où je voulais.
Je passais au bord de la Seine Un livre ancien sous le bras Le fleuve est pareil à ma peine Il s'écoule et ne tarit pas Quand donc finira la semaine.
On ne peut pas descendre deux fois dans le même fleuve.
Comme je descendais des Fleuves impassibles, Je ne me sentis plus guidé par les haleurs : Des Peaux-Rouges criards les avaient pris pour cibles, Les ayant cloués nus aux poteaux de couleurs.
Est-ce là ce grand arbre qui portait son faîte jusqu'aux nues ? Il n'en reste plus qu'un tronc inutile. Est-ce là ce fleuve impétueux qui semblait devoir inonder toute la terre ? Je n'aperçois plus qu'un peu d'écume.
Mais, vrai, j'ai trop pleuré ! Les Aubes sont navrantes.
Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.
On ne part pas. — Reprenons les chemins d'ici.
Je me crois en enfer, donc j'y suis.
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