On ne peut pas descendre deux fois dans le même fleuve.

Est-ce là ce grand arbre qui portait son faîte jusqu'aux nues ? Il n'en reste plus qu'un tronc inutile. Est-ce là ce fleuve impétueux qui semblait devoir inonder toute la terre ? Je n'aperçois plus qu'un peu d'écume.

Je passais au bord de la Seine Un livre ancien sous le bras Le fleuve est pareil à ma peine Il s'écoule et ne tarit pas Quand donc finira la semaine.

Comme je descendais des Fleuves impassibles, Je ne me sentis plus guidé par les haleurs : Des Peaux-Rouges criards les avaient pris pour cibles, Les ayant cloués nus aux poteaux de couleurs.

Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.

Ô Mort mystérieuse, ô sœur de charité !

On n'est pas sérieux, quand on a dix-sept ans.

Car Je est un autre. Si le cuivre s'éveille clairon, il n'y a rien de sa faute. Cela m'est évident : j'assiste à l'éclosion de ma pensée […].

Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées ; Mon paletot aussi devenait idéal.

Ô Justes, nous chierons dans vos ventres de grès !