Je passais au bord de la Seine Un livre ancien sous le bras Le fleuve est pareil à ma peine Il s'écoule et ne tarit pas Quand donc finira la semaine.

Comme je descendais des Fleuves impassibles, Je ne me sentis plus guidé par les haleurs : Des Peaux-Rouges criards les avaient pris pour cibles, Les ayant cloués nus aux poteaux de couleurs.

On ne peut pas descendre deux fois dans le même fleuve.

Est-ce là ce grand arbre qui portait son faîte jusqu'aux nues ? Il n'en reste plus qu'un tronc inutile. Est-ce là ce fleuve impétueux qui semblait devoir inonder toute la terre ? Je n'aperçois plus qu'un peu d'écume.

Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.

Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées ; Mon paletot aussi devenait idéal.

Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées ; Mon paletot aussi devenait idéal.

On n'est pas sérieux, quand on a dix-sept ans.

La main à plume vaut la main à charrue. — Quel siècle à mains !

Ô saisons, ô châteaux Quelle âme est sans défauts ?