Est-ce là ce grand arbre qui portait son faîte jusqu'aux nues ? Il n'en reste plus qu'un tronc inutile. Est-ce là ce fleuve impétueux qui semblait devoir inonder toute la terre ? Je n'aperçois plus qu'un peu d'écume.

Comme je descendais des Fleuves impassibles, Je ne me sentis plus guidé par les haleurs : Des Peaux-Rouges criards les avaient pris pour cibles, Les ayant cloués nus aux poteaux de couleurs.

On ne peut pas descendre deux fois dans le même fleuve.

Je passais au bord de la Seine Un livre ancien sous le bras Le fleuve est pareil à ma peine Il s'écoule et ne tarit pas Quand donc finira la semaine.

J'ai de mes ancêtres gaulois l'œil bleu blanc, la cervelle étroite, et la maladresse dans la lutte.

Ô Mort mystérieuse, ô sœur de charité !

Je regrette l'Europe aux anciens parapets !

Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.

Et j'ai vu quelquefois ce que l'homme a cru voir !

Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées ; Mon paletot aussi devenait idéal.