Vaincu, chargé de fers, de regrets consumé, Brûlé de plus de feux que je n'en allumai.
Non, mon cœur n'est pas un feu couvert.
Quel est le feu qui donne à boire au feu ?
Petit feu ne peut jeter grand lustre.
L'homme est de glace aux vérités, Il est de feu pour les mensonges.
Vous avez découvert ceci : Que le feu tue… Je ne dirai pas qu'on l'ignorât jusqu'à vous. On inclinait seulement à désirer de l'ignorer.
C'est à voix basse qu'on enchante Sous la cendre d'hiver Ce cœur, pareil au feu couvert Qui se consume et chante.
Mon innocence enfin commence à me peser.
Belle, sans ornements, dans le simple appareil D'une beauté qu'on vient d'arracher au sommeil.
L'amour n'est pas un feu qu'on renferme en une âme : Tout nous trahit, la voix, le silence, les yeux, Et les feux mal couverts n'en éclatent que mieux.
Quand on est sur le trône, on a bien d'autres soins ; Et les remords sont ceux qui nous pèsent le moins.
Une extrême justice est souvent une injure*.
[…] Et que derrière un voile, invisible et présente, J'étais de ce grand corps l'âme toute-puissante.
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