L'homme trop occupé des femmes reçoit d'elles, un jour, sa punition.

L'homme jouit du bonheur qu'il ressent, et la femme de celui qu'elle procure.

À vingt ans, Jenny savait déjà tout ce que doit savoir la femme qui entre dans cette arène meurtrière, où l'homme devient l'ennemi, la ville assiégée, la victime vouée aux dieux infernaux, le Prométhée dont le cœur sera confié à ces vautours aux serres roses, aux lèvres de carmin, aux dents éblouissantes de blancheur, entre lesquelles glisse éternellement le rire impie du scepticisme et de l'insensibilité.

MADAME LEVERDET — Il n'y a pas d'honnêtes femmes, alors ? / DE RYONS — Si ! plus qu'on ne le croit, mais pas tant qu'on le dit.

Il y a deux manières de prendre une femme : par la taille et par le sentiment.

Ô femme, mammifère à chignon, ô fétiche […].

Vie ou néant ! choisir. Ah ! quelle discipline ! Que n'est-il un Éden entre ces deux usines ?

Ah ! tout est bien qui n'a pas de fin.

L'homme entre deux néants n'est qu'un jour de misère.

Mon corps, ô ma sœur, a bien mal à sa belle âme […].

Ô mers, ô volières de ma Mémoire !

Ah ! que la Vie est quotidienne… Et, du plus vrai qu'on se souvienne, Comme on fut piètre et sans génie…