Mettez-vous dans l'esprit que les femmes veulent qu'on les aime, mais en même temps qu'on les divertisse.

L'enfer des femmes, c'est la vieillesse.

Il y a des vies de femmes qui ne sont qu'une suite de larmes, et dont l'existence, en fin de compte, est une réussite.

À vingt ans, Jenny savait déjà tout ce que doit savoir la femme qui entre dans cette arène meurtrière, où l'homme devient l'ennemi, la ville assiégée, la victime vouée aux dieux infernaux, le Prométhée dont le cœur sera confié à ces vautours aux serres roses, aux lèvres de carmin, aux dents éblouissantes de blancheur, entre lesquelles glisse éternellement le rire impie du scepticisme et de l'insensibilité.

Connaissant les hommes, je donne toujours raison aux femmes.

La femme est notre propriété, nous ne sommes pas la sienne ; car elle nous donne des enfants, et l'homme ne lui en donne pas. Elle est donc sa propriété comme l'arbre à fruit est celle du jardinier.

L'homme entre deux néants n'est qu'un jour de misère.

Dans les jardins De nos instincts Allons cueillir De quoi guérir…

Penser qu'on vivra jamais dans cet astre*, Parfois me flanque un coup dans l'épigastre.

Ah ! jusqu'à ce que la nature soit bien bonne, Moi je veux vivre monotone.

Ô femme, mammifère à chignon, ô fétiche […].

Ô convoi solennel des soleils magnifiques, Nouez et dénouez vos vastes masses d'or, Doucement, tristement, sur de graves musiques, Menez le deuil très lent de votre sœur qui dort.