— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?
Les extatiques ne sont pas à genoux, ils rôdent.
Mes sens n'ont plus de sens, l'esprit de moi s'envole, Le cœur ravi se tait, ma bouche est sans parole : Tout meurt, l'âme s'enfuit, et reprenant son lieu Extatique se pâme au giron de son Dieu.
Voici des fruits, des fleurs, des feuilles et des branches Et puis voici mon cœur, qui ne bat que pour vous.
Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.
Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.
Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !
L'espoir luit comme un brin de paille dans l'étable.
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