Semblez être la fleur innocente, mais soyez le serpent qu'elle dissimule.

Tout ce qui était n'est plus ; tout ce qui sera n'est pas encore. Ne cherchez pas ailleurs le secret de nos maux.

Ce qui était, était de toute éternité et sera de toute éternité.

« Soyez vous-même ! » dis-je à quelqu'un ; mais il ne le pouvait : il n'était personne.

On ne fait pas ce qu'on veut et cependant on est responsable de ce qu'on est.

Je n'évolue pas, je suis.

Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.

Combien des maux passés douce est la souvenance.

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

Mes sens n'ont plus de sens, l'esprit de moi s'envole, Le cœur ravi se tait, ma bouche est sans parole : Tout meurt, l'âme s'enfuit, et reprenant son lieu Extatique se pâme au giron de son Dieu.

J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.

Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.