Nous crevons de la nostalgie de l'Être.

Car si je me trompe, je suis.

De tout ce qui fut nous, presque rien n'est vivant.

L'envers d'un être, c'est cet être encore.

« Soyez vous-même ! » dis-je à quelqu'un ; mais il ne le pouvait : il n'était personne.

La liberté d'être ce que nous sommes ne nous suffit pas ; nous voulons encore celle d'être ce que nous ne sommes pas.

Je suivrai le bon parti jusqu'au feu, mais exclusivement si je puis.

Le parler que j'aime, c'est un parler simple et naïf, tel sur le papier qu'à la bouche, un parler succulent et nerveux, court et serré, non tant délicat et peigné comme véhément et brusque.

On peut regretter les meilleurs temps, mais non pas fuir aux présents.

Pourquoi crains-tu ton dernier jour ? Il ne confère* non plus à ta mort que chacun des autres.

Je ne serais pas si hardi à parler s'il m'appartenait d'en être cru.

Je parle au papier comme je parle au premier que je rencontre.