Midi, roi des étés, épandu sur la plaine, Tombe en nappes d'argent des hauteurs du ciel bleu. Tout se tait. L'air flamboie et brûle sans haleine ; La terre est assoupie en sa robe de feu.

[…] L'été se marque non moins par ses mouches et moustiques que par ses roses et ses nuits d'étoiles […].

D'où vient des nuits d'été la lenteur paresseuse […].

L'été est une saison qui prête au comique. Pourquoi ? Je n'en sais rien. Mais cela est.

Bientôt nous plongerons dans les froides ténèbres ; Adieu, vive clarté de nos étés trop courts !

Été : Toujours exceptionnel.

Les femmes le savent bien que les hommes ne sont pas si bêtes qu'on croit… qu'ils le sont davantage.

Nuit d'amour qui semblait fuir entre deux dimanches, Tel un grand oiseau noir dont les ailes sont blanches.

Quand on a raison, il faut raisonner comme un homme ; et comme une femme, quand on a tort.

C'est la pire lassitude, quand on ne veut plus vouloir.

Deux vrais amis vivaient au Monomotapa […] Jusqu'au jour où l'un vint voir l'autre, et le tapa.

Badoure, il n'est jardin que des fleurs où l'on aime.