Bientôt nous plongerons dans les froides ténèbres ; Adieu, vive clarté de nos étés trop courts !

[…] L'été se marque non moins par ses mouches et moustiques que par ses roses et ses nuits d'étoiles […].

L'été est une saison qui prête au comique. Pourquoi ? Je n'en sais rien. Mais cela est.

Midi, roi des étés, épandu sur la plaine, Tombe en nappes d'argent des hauteurs du ciel bleu. Tout se tait. L'air flamboie et brûle sans haleine ; La terre est assoupie en sa robe de feu.

D'où vient des nuits d'été la lenteur paresseuse […].

Été : Toujours exceptionnel.

Apprends à te connaître : tu t'aimeras moins, et à connaître les autres : tu ne les aimeras plus.

Badoure, il n'est jardin que des fleurs où l'on aime.

Il y a des femmes qui plus elles vieillissent et plus elles deviennent tendres. Il y a aussi les faisans.

Il y a des femmes qui plus elles vieillissent et plus elles deviennent tendres. Il y a aussi les faisans.

On n'est pas tombé d'accord encore si le génie est la perfection de ce qui va mourir, ou la singularité de ce qui va naître.

C'est à voix basse qu'on enchante Sous la cendre d'hiver Ce cœur, pareil au feu couvert Qui se consume et chante.