L'instant n'a de place qu'étroite entre l'espoir et le regret et c'est la place de la vie.

L'espoir luit comme un brin de paille dans l'étable.

Tel qui vit d'espoir meurt à jeun.

Les hommes, j'entends les hommes qui ont l'espoir de la victoire de l'homme, jugent des phares à leur clarté, et non à l'ombre qui tourne après elle.

Quittez le long espoir et les vastes pensées.

[…] La fin de l'espoir est le commencement de la mort.

L'homme est en proie à l'homme, un loup à son pareil.

Et le soleil voyant le spectacle nouveau À regret éleva son pâle front des ondes, Transi de se mirer en nos larmes profondes.

Quand la vérité met le poignard à la gorge, il faut baiser sa main blanche, quoique tachée de notre sang.

Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.

J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.

Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.