L'espoir luit comme un brin de paille dans l'étable.
Espoir aveugle et vain Qui émane des cieux Pour duper les humains De sa forme de Dieu !
Tel qui vit d'espoir meurt à jeun.
L'espoir est un bon petit déjeuner, mais c'est un méchant souper.
L'espoir est toujours vainqueur du tracassin.
Les hommes, j'entends les hommes qui ont l'espoir de la victoire de l'homme, jugent des phares à leur clarté, et non à l'ombre qui tourne après elle.
On peut mélanger l'espoir et le désespoir jusqu'à ne plus distinguer l'un de l'autre.
Son nom ? Je me souviens qu'il est doux et sonore Comme ceux des aimés que la Vie exila. Son regard est pareil au regard des statues, Et, pour sa voix lointaine, et calme, et grave, elle a L'inflexion des voix chères qui se sont tues.
Mortel, ange ET démon, autant dire Rimbaud […].
Ah, quand refleuriront les roses de septembre !
Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.
Mortel, ange ET démon, autant dire Rimbaud […].
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