Je chante la joie d'errer et le plaisir d'en mourir.
J'ai cueilli ce brin de bruyère L'automne est morte souviens-t'en Nous ne nous verrons plus sur terre Odeur du temps brin de bruyère Et souviens-toi que je t'attends.
L'Honneur tient souvent à l'heure que marque la pendule.
Je chante la joie d'errer et le plaisir d'en mourir.
[…] Fondés en poésie nous avons des droits sur les paroles qui forment et défont l'Univers.
Vienne la nuit sonne l'heure Les jours s'en vont je demeure.
La joie venait toujours après la peine.
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