Je chante la joie d'errer et le plaisir d'en mourir.
On ne peut pas transporter partout avec soi le cadavre de son père.
Je passais au bord de la Seine Un livre ancien sous le bras Le fleuve est pareil à ma peine Il s'écoule et ne tarit pas Quand donc finira la semaine.
Mon beau navire ô ma mémoire Avons-nous assez navigué Dans une onde mauvaise à boire Avons-nous assez divagué De la belle aube au triste soir.
Une belle Minerve est l'enfant de ma tête Une étoile de sang me couronne à jamais […].
Rien n'est mort que ce qui n'existe pas encore Près du passé luisant demain est incolore.
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