Ô soupirs ! Ô respect ! Oh qu'il est doux de plaindre Le sort d'un ennemi quand il n'est plus à craindre !
Nos vrais ennemis sont en nous-mêmes.
Rien n'est si dangereux qu'un ignorant ami ; Mieux vaudrait un sage ennemi.
À moi, Auvergne, ce sont les ennemis !
Rome, si tu te plains que c'est là te trahir, Fais-toi des ennemis que je puisse haïr.
Les amis ne sont rien d'autre que les ennemis avec lesquels nous avons conclu un armistice, qui n'est pas toujours honnêtement observé.
Le corps d'un ennemi mort sent toujours bon.
Voir le dernier Romain à son dernier soupir, Moi seule en être cause, et mourir de plaisir !
Le temps aux plus belles choses Se plaît à faire un affront, Et saura faner vos roses Comme il a ridé mon front.
Rentre en toi-même, Octave, et cesse de te plaindre. Quoi ! tu veux qu'on t'épargne et n'as rien épargné !
Ta vertu m'est connue.
L'empire est quelque chose, et l'Empereur n'est rien.
Ta vertu met ta gloire au-dessus de ton crime.
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