L'enfer est tout entier dans ce mot : solitude.

Depuis le jour fatal que je quittai ma dame, Un enfer portatif j'ai toujours eu dans l'âme.

Qui sait si Dieu ne sera pas sensible toujours plus à son Enfer qu'à son Ciel ? Celui qui aime songe au rien qu'on lui refuse, quand on lui a déjà presque tout donné.

Nul n'a jamais écrit ou peint, sculpté, modelé, construit, inventé, que pour sortir en fait de l'enfer.

Une autorité pourrait bien avoir un jour à sa disposition l'enfer, non un enfer chimérique, de l'existence duquel on n'a pas de preuves, mais un enfer réel.

Il était doux de croire, même à l'enfer.

On n'est pas sérieux, quand on a dix-sept ans.

Ô saisons, ô châteaux Quelle âme est sans défauts ?

La vraie vie est absente. Nous ne sommes pas au monde.

J'ai de mes ancêtres gaulois l'œil bleu blanc, la cervelle étroite, et la maladresse dans la lutte.

Comme je descendais des Fleuves impassibles, Je ne me sentis plus guidé par les haleurs : Des Peaux-Rouges criards les avaient pris pour cibles, Les ayant cloués nus aux poteaux de couleurs.

Voici le temps des Assassins.