Ah ! il n'y a plus d'enfants.

Il est aussi vain d'écrire spécialement pour le peuple que pour les enfants. Ce qui féconde un enfant, ce n'est pas un livre d'enfantillages.

En présence de la mort d'un petit enfant, l'Art et la Poésie ressemblent vraiment à de très grandes misères.

À quoi sert la vie si les enfants n'en font pas plus que leurs pères ?

Enfants, obéissez en tout à vos parents, c'est cela qui est beau dans le Seigneur. Parents, n'exaspérez pas vos enfants de peur qu'ils ne se découragent.

Les enfants qui s'effrayent du visage qu'ils ont barbouillé, ce sont des enfants ; mais le moyen que ce qui est si faible étant enfant, soit bien fort étant plus âgé !

Devenir un coquin, ce n'est pas commode. Il est moins malaisé d'être honnête homme.

Quand on est jeune, on a des matins triomphants.

Il y a des gens qui vous laissent tomber un pot de fleurs sur la tête d'un cinquième étage et qui vous disent : Je vous offre des roses.

C'est ici le combat du jour et de la nuit.

Cet homme marchait pur loin des sentiers obliques Vêtu de probité candide et de lin blanc.

La Révolution leur criait : — Volontaires, Mourez pour délivrer tous les peuples vos frères ! — Contents, ils disaient oui.