Mon enfant, ma sœur, Songe à la douceur D'aller là-bas vivre ensemble.

Il y a quelque chose de plus triste que de vieillir : c'est de rester enfant.

Il est si beau, l'enfant, avec son doux sourire, Sa douce bonne foi, sa voix qui veut tout dire, Ses pleurs vite apaisés.

Et je me dis : Je suis enfant de septembre, Moi-même, par le cœur, la fièvre et l'esprit.

Les enfants c'est comme les années, on ne les revoit jamais.

À quoi sert la vie si les enfants n'en font pas plus que leurs pères ?

Le monosyllabe a une étrange capacité d'immensité : mer, nuit, jour, bien, mal, mort, oui, non, Dieu, etc.

L'exil, c'est la nudité du droit.

Mangez, moi je préfère, Probité, ton pain sec. […] Mangez, moi je préfère, Ô gloire, ton pain bis. […] Mangez, moi je préfère, Ton pain noir, liberté !

[…] Pendant que, déployant ses voiles, L'ombre, où se mêle une rumeur, Semble élargir jusqu'aux étoiles Le geste auguste du semeur.

C'est de l'histoire écoutée aux portes de la légende.

L'œil était dans la tombe et regardait Caïn.