Il fait noir, enfant, voleur d'étincelles ! […].
Rien n'étonne quand tout étonne : c'est l'état des enfants.
Ce n'est pas la souffrance de l'enfant qui est révoltante en elle-même, mais le fait que cette souffrance ne soit pas justifiée.
Il faut être l'homme de la pluie et l'enfant du beau temps.
Il y a d'étranges pères, et dont toute la vie ne semble occupée qu'à préparer à leurs enfants des raisons de se consoler de leur mort.
Dieu est un enfant qui s'amuse.
Enfant né sans mère.
Il voyait trop. Et voir est un aveuglement.
Doux bedeau, pleureuse en lévite, Inventeur de la larme écrite […].
Il fait noir, enfant, voleur d'étincelles ! […].
Fais de toi ton œuvre posthume.
Fais de toi ton œuvre posthume.
L'esprit à sec et la tête ivre, Fini, mais ne sachant finir, Il mourut en s'attendant vivre Et vécut s'attendant mourir.
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