En présence de la mort d'un petit enfant, l'Art et la Poésie ressemblent vraiment à de très grandes misères.

Rien n'étonne quand tout étonne : c'est l'état des enfants.

Il arrive un moment, dans la vie intérieure des familles, où les enfants deviennent, soit volontairement, soit involontairement, les juges de leurs parents.

Il est si beau, l'enfant, avec son doux sourire, Sa douce bonne foi, sa voix qui veut tout dire, Ses pleurs vite apaisés.

Il faut être l'homme de la pluie et l'enfant du beau temps.

Il y a quelque chose de plus triste que de vieillir : c'est de rester enfant.

Lord Byron, gentleman-vampire, Hystérique du ténébreux ; Anglais sec, cassé par son rire, Son noble rire de lépreux.

Doux bedeau, pleureuse en lévite, Inventeur de la larme écrite […].

L'esprit à sec et la tête ivre, Fini, mais ne sachant finir, Il mourut en s'attendant vivre Et vécut s'attendant mourir.

Il fait noir, enfant, voleur d'étincelles ! […].

On a le pied fait à sa chaîne.

L'esprit à sec et la tête ivre, Fini, mais ne sachant finir, Il mourut en s'attendant vivre Et vécut s'attendant mourir.