En présence de la mort d'un petit enfant, l'Art et la Poésie ressemblent vraiment à de très grandes misères.
MADAME DE CÉRAN — Une enfant naturelle ! / LA DUCHESSE — Naturelle ! Eh bien quoi ? naturelle ! Est-ce que tous les enfants ne sont pas naturels ?
Il faut être l'homme de la pluie et l'enfant du beau temps.
Les enfants flattent quelquefois les vieillards, mais ils ne les aiment jamais.
Faites comme les petits enfants qui de l'une des mains se tiennent à leur père, et de l'autre cueillent des fraises ou des mûres le long des haies […].
À quoi sert la vie si les enfants n'en font pas plus que leurs pères ?
Mais un fripon d'enfant (cet âge est sans pitié) […].
Nous crevons de la nostalgie de l'Être.
Le sang du pauvre, c'est l'argent. On en vit et on en meurt depuis des siècles. Il résume expressivement toute souffrance.
Plus on approche de Dieu, plus on est seul. C'est l'infini de la solitude.
Mon existence est une campagne triste où il pleut toujours.
Le signe incontestable du grand poète, c'est l'inconscience prophétique, la troublante faculté de proférer par-dessus les hommes et le temps, des paroles inouïes dont il ignore lui-même la portée.
Mon existence est une campagne triste où il pleut toujours.
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