En présence de la mort d'un petit enfant, l'Art et la Poésie ressemblent vraiment à de très grandes misères.
Mon enfant, ma sœur, Songe à la douceur D'aller là-bas vivre ensemble.
Lorsque l'enfant paraît, le cercle de famille Applaudit à grands cris. Son doux regard qui brille Fait briller tous les yeux.
Il y a d'étranges pères, et dont toute la vie ne semble occupée qu'à préparer à leurs enfants des raisons de se consoler de leur mort.
Seigneur ! préservez-moi, préservez ceux que j'aime Frères, parents, amis et mes ennemis même Dans le mal triomphants, De jamais voir, Seigneur ! l'été sans fleurs vermeilles, La cage sans oiseaux, la ruche sans abeilles, La maison sans enfants !
Homme, enfant tragique qui n'en finis pas…
Rien n'est beau comme un enfant qui s'endort en faisant sa prière, dit Dieu.
Napoléon est si grand qu'on dirait que l'empire du monde ne fut pour lui qu'un pis-aller.
Plus on approche de Dieu, plus on est seul. C'est l'infini de la solitude.
Tout chrétien sans héroïsme est un porc.
[Le monde moderne] : une Atlantide submergée dans un dépotoir.
Nous crevons de la nostalgie de l'Être.
On ne peut être et avoir été. Mais si ! On peut avoir été un imbécile et l'être toujours.
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