En présence de la mort d'un petit enfant, l'Art et la Poésie ressemblent vraiment à de très grandes misères.
Il y a d'étranges pères, et dont toute la vie ne semble occupée qu'à préparer à leurs enfants des raisons de se consoler de leur mort.
On est toujours l'enfant de quelqu'un.
Béni soit celui qui a préservé du désespoir un cœur d'enfant !
Lorsque l'enfant paraît, le cercle de famille Applaudit à grands cris. Son doux regard qui brille Fait briller tous les yeux.
Les enfants c'est comme les années, on ne les revoit jamais.
Mon enfant, ma sœur, Songe à la douceur D'aller là-bas vivre ensemble.
Tout chrétien sans héroïsme est un porc.
On ne peut être et avoir été. Mais si ! On peut avoir été un imbécile et l'être toujours.
[Le monde moderne] : une Atlantide submergée dans un dépotoir.
Plus on approche de Dieu, plus on est seul. C'est l'infini de la solitude.
On ne peut être et avoir été. Mais si ! On peut avoir été un imbécile et l'être toujours.
Le riche est une brute inexorable qu'on est forcé d'arrêter avec une faux ou un paquet de mitraille dans le ventre.
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