L'histoire a pour égout des temps comme les nôtres.
L'égout c'est la conscience de la ville. Tout y converge et s'y confronte. Dans ce lieu livide, il y a les ténèbres, mais il n'y a plus de secrets. Chaque chose a sa forme vraie, ou du moins sa forme définitive. Le tas d'ordures a cela pour lui qu'il n'est pas menteur.
Le rêve est un tunnel qui passe sous la réalité. C'est un égout d'eau claire, mais c'est un égout.
Tranquille, souriant à la mitraille anglaise, La garde impériale entra dans la fournaise.
Je mis un bonnet rouge au vieux dictionnaire.
Oh ! quel farouche bruit font dans le crépuscule Les chênes qu'on abat pour le bûcher d'Hercule !
Il est si beau, l'enfant, avec son doux sourire, Sa douce bonne foi, sa voix qui veut tout dire, Ses pleurs vite apaisés.
La popularité ? C'est la gloire en gros sous.
La presse a succédé au catéchisme dans le gouvernement du monde. Après le Pape, le papier.
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