La grande question dans la vie, c'est la douleur que l'on cause, et la métaphysique la plus ingénieuse ne justifie pas l'homme qui a déchiré le cœur qui l'aimait.

La douleur sous sa forme radicale et dépouillée — celle qui fait l'essence du supplice — est la pierre d'achoppement et le tombeau de toutes les philosophies.

Les malheurs humains ont des teintes multiples : jamais ne se retrouve même nuance de douleur.

L'homme est un apprenti, la douleur est son maître, Et nul ne se connaît tant qu'il n'a pas souffert.

L'âme résiste bien plus aisément aux vives douleurs qu'à la tristesse prolongée.

La mort n'est pas une chose si sérieuse ; la douleur, oui.

Mais je hais les cafards et la race hypocrite Des tartuffes de mœurs, comédiens insolents, Qui mettent leurs vertus en mettant leurs gants blancs.

Vous êtes comme les roses du Bengale, Marianne, sans épines et sans parfum.

Et ne vois-tu pas que changer sans cesse Nous rend doux et chers les plaisirs passés ?

Mais je hais les cafards et la race hypocrite Des tartuffes de mœurs, comédiens insolents, Qui mettent leurs vertus en mettant leurs gants blancs.

Aimer est le grand point, qu'importe la maîtresse ? Qu'importe le flacon pourvu qu'on ait l'ivresse ?

Aimer est le grand point, qu'importe la maîtresse ? Qu'importe le flacon pourvu qu'on ait l'ivresse ?