[…] Éternellement la science des maîtres passera dans le cœur des disciples, dans un grand silence attentif, comme cette huile rousse de mes collines qui coule du pressoir dans la jarre par un long fil d'or immobile, sans faire de bulles, sans faire de bruit.

Piètre disciple qui ne dépasse pas son maître.

Les disciples de la lumière n'ont jamais inventé que des ténèbres peu opaques.

Il n'est point de maître qui ne puisse être disciple.

Une calomnie dans les journaux c'est de l'herbe dans un pré. Cela pousse tout seul. Les journaux sont d'un beau vert.

C'est une triste chose de penser que la nature parle et que le genre humain n'écoute pas.

Le calembour est la fiente de l'esprit qui vole.

C'est mon tour ; et la nuit emplit mon œil troublé Qui, devinant, hélas, l'avenir des colombes, Pleure sur des berceaux et sourit à des tombes.

Les grands chars gémissants qui reviennent le soir.

La raison, c'est l'intelligence en exercice ; l'imagination c'est l'intelligence en érection.