[…] Éternellement la science des maîtres passera dans le cœur des disciples, dans un grand silence attentif, comme cette huile rousse de mes collines qui coule du pressoir dans la jarre par un long fil d'or immobile, sans faire de bulles, sans faire de bruit.

Piètre disciple qui ne dépasse pas son maître.

Il n'est point de maître qui ne puisse être disciple.

Les disciples de la lumière n'ont jamais inventé que des ténèbres peu opaques.

C'est mon tour ; et la nuit emplit mon œil troublé Qui, devinant, hélas, l'avenir des colombes, Pleure sur des berceaux et sourit à des tombes.

Elle aimait trop le bal, c'est ce qui l'a tuée.

L'archidiacre considéra quelque temps en silence le gigantesque édifice, puis étendant avec un soupir sa main vers le livre imprimé qui était ouvert sur la table et sa main droite vers Notre-Dame, et, promenant un triste regard du livre à l'église : — Hélas ! dit-il, ceci tuera cela.

Ni despotisme ni terrorisme. Nous voulons le progrès en pente douce.

La guerre, c'est la guerre des hommes ; la paix c'est la guerre des idées.

La liberté d'aimer n'est pas moins sacrée que la liberté de penser. Ce qu'on appelle aujourd'hui l'adultère est identique à ce qu'on appelait autrefois l'hérésie.