Il n'est point de maître qui ne puisse être disciple.

Les disciples de la lumière n'ont jamais inventé que des ténèbres peu opaques.

Piètre disciple qui ne dépasse pas son maître.

[…] Éternellement la science des maîtres passera dans le cœur des disciples, dans un grand silence attentif, comme cette huile rousse de mes collines qui coule du pressoir dans la jarre par un long fil d'or immobile, sans faire de bulles, sans faire de bruit.

Les paradoxes-vérité ont une certaine clarté charmante et bizarre qui illumine les esprits justes et qui égare les esprits faux.

Je vous prends à témoin que cet homme est méchant.

Encore un fusillé hier. L'assassinat est une plaie. On panse le meurtre par le meurtre.

Tout souffle, tout rayon ou propice ou fatal, Fait reluire et vibrer mon âme de cristal, Mon âme aux mille voix, que le Dieu que j'adore Mit au centre de tout comme un écho sonore !

[…] Le bonheur, amie, est chose grave. Il veut des cœurs de bronze et lentement s'y grave.

Je lisais. Que lisais-je ? oh ! le vieux livre austère, Le poème éternel ! — La Bible ? — Non, la terre.