Si ces hiers allaient manger nos beaux demains ?
Grands hommes ! Voulez-vous avoir raison demain ? Mourez aujourd'hui.
À demain les affaires sérieuses.
Ah ! quel talent je vais avoir demain.
Demain ne sera pas comme hier. Il sera nouveau et il dépendra de nous. Il est moins à découvrir qu'à inventer.
Notre existence est l'addition de journées qui s'appellent toutes aujourd'hui […] Une seule journée s'appelle demain : celle que nous ne connaîtrons pas.
Oh ! Demain c'est la grande chose ! De quoi demain sera-t-il fait ?
Et je m'en vais Au vent mauvais Qui m'emporte Deçà, delà, Pareil à la Feuille morte.
On est le Diable, on ne le devient point.
Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.
Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !
— Qu'as-tu fait, ô toi que voilà Pleurant sans cesse, Dis, qu'as-tu fait, toi que voilà De ta jeunesse ?
Sur votre jeune sein laissez rouler ma tête Toute sonore encor de vos derniers baisers ; Laissez-la s'apaiser de la bonne tempête, Et que je dorme un peu puisque vous reposez.
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