Je suis l'Empire à la fin de la décadence, Qui regarde passer les grands Barbares blancs En composant des acrostiches indolents D'un style d'or où la langueur du soleil danse.
Votre âme est un paysage choisi Que vont charmant masques et bergamasques […].
— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?
Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !
Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
Qui peut, sans frémir, Juger sur la terre ?
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