Le cœur est une fine horlogerie dont le caprice nous mène infiniment loin, à condition qu'on sache lui témoigner la même délicatesse.

Les poètes célibataires sont une peste publique ; ils troublent, sans le savoir et le vouloir, tous les cœurs féminins sans emploi.

Le cœur a ses raisons que la raison ne connaît point ; on le sait en mille choses.

La vie est pleine de choses qui blessent le cœur.

Les vilaines pensées viennent du cœur.

La blessure vit au fond du cœur.

Je meurs de soif en cousté* la fontaine ; Tremblant de froid au feu des amoureux.

Le temps a laissié son manteau De vent, de froidure et de pluye, Et s'est vestu de brouderie, De soleil luyant, cler et beau.

Yver, vous n'este qu'un vilain.

Le monde est ennuyé de moy, Et moy pareillement de lui.

En verrai ge jamais la fin De voz œuvres, Merancolie* ? Quant au soir de vous me deslie** Vous me ratachez au matin.

C'est grant pitié qu'il convient que je soye L'homme esgaré qui ne scet ou il va.