Le mensonge n'est pas haïssable en lui-même, mais parce qu'on finit par y croire.

Croire au mal c'est croire.

Ce qui a été cru par tous, et toujours, et partout, a toutes les chances d'être faux.

Nous sommes lents à croire ce qui fait mal à croire.

Les hommes qui croient réellement en eux-mêmes sont tous dans des asiles d'aliénés.

Douter de tout ou tout croire, ce sont deux solutions également commodes, qui l'une et l'autre nous dispensent de réfléchir.

Le parler que j'aime, c'est un parler simple et naïf, tel sur le papier qu'à la bouche, un parler succulent et nerveux, court et serré, non tant délicat et peigné comme véhément et brusque.

Quelle vérité est-ce que ces montagnes bornent, qui est mensonge au monde qui se tient au-delà ?

[…] la recherche des phrases nouvelles et des mots peu connus vient d'une ambition puérile et pédantesque. Puissé-je ne me servir que de ceux qui servent aux Halles à Paris !

Mon métier et mon art, c'est vivre.

Je fus pelaudé* à toutes mains ; au Gibelin j'étais Guelphe ; au Guelphe Gibelin.

Je réponds ordinairement à ceux qui me demandent raison de mes voyages : que je sais bien ce que je fuis, mais non pas ce que je cherche.