Sous leur tête mobile, un cou blanc, délicat, Se plie, et de la neige effacerait l'éclat.
Mourir sans vider mon carquois ! Sans percer, sans fouler, sans pétrir dans leur fange Ces bourreaux barbouilleurs de lois.
Ma bienvenue au jour me rit dans tous les yeux.
Le moment d'être sage est voisin du tombeau.
Allumons nos flambeaux à leurs feux poétiques ; Sur des pensers nouveaux faisons des vers antiques.
Hélas ! je n'ai rien fait pour la postérité ; et pourtant j'avais quelque chose là.
Pleurez, doux Alcyons ! ô vous, oiseaux sacrés, Oiseaux chers à Thétys, doux Alcyons, pleurez ! Elle a vécu, Myrto, la jeune Tarentine !
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