Une bonne consolation est un amour charmant comme une jeune fraise au bord d'un vieux torrent.
Ce qui est effrayant dans la mort de l'être cher, ce n'est pas sa mort, c'est comme on en est consolé.
C'est une consolation de partager le même malheur et de ne pas être seul à souffrir.
Je fais ce qui me fait plaisir, et ça m'ennuie de penser pourquoi.
Il arrive parfois, lorsqu'on se met en croix, Que les clous vont blesser quelqu'un derrière soi.
J'aime dans les temps Clara d'Ellébeuse, l'écolière des anciens pensionnats, qui allait, les soirs chauds, sous les tilleuls lire les magazines d'autrefois.
Et moi, je ne sais pas ce que mes pensées pensent.
Et si tu n'as pas vu ce joli sentiment que Zénaïde Fleuriot a nommé l'amour, je te l'expliquerai lentement, lentement.
Ce chant* semble gonflé de sèves roucoulantes comme les gorgées d'eau des carafes de terre.
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