[…] Toute maladie est une confession par le corps.
Mais le jour pleut sur le vide de tout.
Tu as le visage de la bonne journée de ta vie.
Une rose pour l'amante, un sonnet pour l'ami […].
Le ciel tiède et pâle de la pensive contrée qui s'ouvre devant nous a toutes les fraîcheurs du regard des races primitives, il ignore la somptueuse tristesse de mûrir.
Le sang est l'étalon des valeurs métaphysiques.
Ma cruelle jeunesse, la seule femme aimée […].
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