[…] Toute maladie est une confession par le corps.
Le vieux jour qui n'a pas de but veut que l'on vive Et que l'on pleure et se plaigne avec sa pluie et son vent.
Le ciel tiède et pâle de la pensive contrée qui s'ouvre devant nous a toutes les fraîcheurs du regard des races primitives, il ignore la somptueuse tristesse de mûrir.
Ma cruelle jeunesse, la seule femme aimée […].
Une rose pour l'amante, un sonnet pour l'ami […].
Quand on blesse un poète on perd l'éternité […].
[…] Toute maladie est une confession par le corps.
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