[…] Toute maladie est une confession par le corps.
Une bonne confession vaut mieux qu'une mauvaise excuse.
Les curés sont consolés de ne pas être mariés, quand ils entendent les femmes se confesser.
Il n'y a que les oiseaux, les enfants et les saints qui soient intéressants.
Le ciel tiède et pâle de la pensive contrée qui s'ouvre devant nous a toutes les fraîcheurs du regard des races primitives, il ignore la somptueuse tristesse de mûrir.
Le sang est l'étalon des valeurs métaphysiques.
Quand on blesse un poète on perd l'éternité […].
Solitude, ma mère, redites-moi ma vie.
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