C'est mon tour ; et la nuit emplit mon œil troublé Qui, devinant, hélas, l'avenir des colombes, Pleure sur des berceaux et sourit à des tombes.
Ce toit tranquille, où marchent des colombes, Entre les pins palpite, entre les tombes […].
La censure épargne les corbeaux et tourmente les colombes.
Je voudrais que l'idée inspiratrice d'un philosophe soit parfois capable de descendre des neiges où elle est née et qu'elle vienne, comme une colombe, se poser sur la branche d'un arbre au milieu des hommes qui peinent.
Pour faire une colombe, il faut d'abord lui tordre le cou.
Les Turcs ont passé là. Tout est ruine et deuil. Chio, l'île des vins, n'est plus qu'un sombre écueil.
Qu'est-ce que le genre humain depuis l'origine des siècles ? C'est un liseur. Il a longtemps épelé, il épelle encore ; bientôt il lira.
Cambronne à Waterloo a enterré le premier empire dans un mot où est né le second.
La continuité des grands spectacles nous fait sublimes ou stupides. Sur les Alpes on est aigle ou crétin.
La vie est une phrase interrompue.
Oh ! La muse se doit aux peuples sans défense. J'oublie alors l'amour, la famille, l'enfance, Et les molles chansons et le loisir serein, Et j'ajoute à ma lyre une corde d'airain !
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