Oh ! La muse se doit aux peuples sans défense. J'oublie alors l'amour, la famille, l'enfance, Et les molles chansons et le loisir serein, Et j'ajoute à ma lyre une corde d'airain !
[…] Tout crépuscule est double, aurore et soir. Cette formidable chrysalide qu'on appelle l'univers tressaille éternellement de sentir à la fois agoniser la chenille et s'éveiller le papillon.
La poésie c'est tout ce qu'il y a d'intime dans tout.
Encore un fusillé hier. L'assassinat est une plaie. On panse le meurtre par le meurtre.
L'homme injuste est celui qui fait des contresens.
L'homme injuste est celui qui fait des contresens.
Ces bons Flamands, dit Charle, il faut que cela mange.
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