C'est mon tour ; et la nuit emplit mon œil troublé Qui, devinant, hélas, l'avenir des colombes, Pleure sur des berceaux et sourit à des tombes.
La censure épargne les corbeaux et tourmente les colombes.
Pour faire une colombe, il faut d'abord lui tordre le cou.
Je voudrais que l'idée inspiratrice d'un philosophe soit parfois capable de descendre des neiges où elle est née et qu'elle vienne, comme une colombe, se poser sur la branche d'un arbre au milieu des hommes qui peinent.
Ce toit tranquille, où marchent des colombes, Entre les pins palpite, entre les tombes […].
Ah ! Insensé, qui crois que je ne suis pas toi !
Dieu n'avait fait que l'eau, mais l'homme a fait le vin.
Oh ! La muse se doit aux peuples sans défense. J'oublie alors l'amour, la famille, l'enfance, Et les molles chansons et le loisir serein, Et j'ajoute à ma lyre une corde d'airain !
Je mis un bonnet rouge au vieux dictionnaire.
Toujours l'homme en sa nuit trahi par ses veilleurs !
Tout souffle, tout rayon ou propice ou fatal, Fait reluire et vibrer mon âme de cristal, Mon âme aux mille voix, que le Dieu que j'adore Mit au centre de tout comme un écho sonore !
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