Un livre est un grand cimetière où sur la plupart des tombes on ne peut plus lire les noms effacés.

Je suis las des musées, cimetières des arts.

Quinze ans ! ô Roméo ! l'âge de Juliette !

J'étais seul, l'autre soir, au Théâtre-Français, Ou presque seul ; l'auteur n'avait pas grand succès. Ce n'était que Molière […].

Rien n'est beau que le vrai, dit un vers respecté ; Et moi, je lui réponds, sans crainte d'un blasphème : Rien n'est vrai que le beau, rien n'est vrai sans beauté.

Et ne vois-tu pas que changer sans cesse Nous rend doux et chers les plaisirs passés ?

Poète, prends ton luth, et me donne un baiser.

À défaut du pardon, laisse venir l'oubli.